Opaco.

O silêncio... De dentro.

Eu busco, mas não ouço nada.

Não tem vestigio de polvora, nem de bandeira branca.

Não estou em guerra, eu só estou com sono.

Não é melancolia, sutiliza de gestos

É uma vontade de... Do que eu falava?

Ah, sim! Não me lembro...

Deve ser a falta

As lembranças se embriagam com os copos

Não existe teor alcoólico

Existe pasma cidade

Não acredito no que vejo pelo mundo...

É ódio, vadiagem, falta de vida, honestidade

É tudo sobre o dinheiro.  Falta de gente decente.

É comida no chão, vazio no estômago, cabeça de gente

É um âmago de luxo, é lixo comendo o mundo.

É corpo doente, reclamação constante

É vontade de sumir, sou eu tentando me provar

E quem não se atenta? Se tenta? Se detecta?

Tem muito não, pouco sim, nenhum talvez.

Quem é a mula da vez?

Quem lastima mais?

Quem merece menos?

E quem não agüenta mais?